Анне Фрейд
Детских стихов не пишу – не умею… – не знаю… – не помню, как в детстве смеялась… Помню усталость и вялость помню. И помню жалость к ласточке дохлой… – не долетела… Кто же покормит деток? Покормит жизнь – кошкой! – крадётся ночь за окном-стеклом-толщей времени. Замираю… – там голоса живут… Ночь скупая, беззвёздная… Ночь слепая, безглазая… Сказки злые, зубастые… Снова сны в темноте по комнате, словно морды кошачьи. Отовсюду сползались, тянулись, висли… (Не будила маму – спасалась иначе – мама спит. И она – права.) Я – тонула – взахлёб уплывали мысли и выплывали – в слова… – на бумагу солёной влагой ложилось детство разбитым сном. Было, благо, (и это – Благо!) такое средство. хрустальный дом… …надёжный. …невидимый. …собственный. |
18 июля 2005
ночь